Escritores por Ciudad Juárez: SALAMANCA, Castilla

lunes, 7 de octubre de 2013

3º ENCUENTRO DE ESCRITORES POR CIUDAD JUÁREZ, SALAMANCA

TEXTOS Y FOTOGRAFÍAS.

3º ENCUENTRO DE ESCRITORES POR CIUDAD JUÁREZ EN LA PRENSA: Salamanca RTV:
http://www.flickr.com//photos/101496435@N03/sets/72157635960418475/show/

MONTSERRAT VILLAR GONZÁLEZ

ORACIÓN URGENTE POR CIUDAD JUÁREZ

Que la palabra se haga carne

que cubra los huesos

que la injusta violencia provoca.

Que el sueño que,

algún día, los niños tuvieron,

sane las heridas de los otros.

Que se cicatricen las llagas

y supure esa ira

hasta secar el aire homicida.

Que los ojos de las desaparecidas

conviertan en futuro la frontera,

bailando en estrellas cada noche.

Que la poesía no se olvide,

silenciando balas y mentiras,

que hoy, el verso, sea

un mañana de leyenda.

(Tierra con nosotros, edit. Seleer, 2013)

Mª ÁNGELES PÉREZ LÓPEZ

Para Ana Orantes, a quien su exmarido prendió

fuego un 17 de diciembre de 1997.

La mirada insolente

es una forma aguda como un clavo en la tierra,

contiene una porción horrible de sí misma

y apenas imagina

la depauperada humillación de estar

como si no,

del cuerpo que se arruga

y se encoge en su nudo primerizo

volviéndose ceniza, haciéndose invisible

materia degradada por el odio,

la paja que se prende con blandura.

La mirada insolente

acompaña a la mano, a la pierna insolentes

para apresar el cuerpo con el garfio del miedo

porque ella está tan sola y ya vencida,

herida de la queja y azotada

con el tizón de espanto que lleva el que es su ángel

del mal o de la ira.

La violencia insolente

hace temblar los márgenes del cuerpo

y en su lenta combustión como de encina

la tinta de las venas escribe ese calvario

cuando era profanado el templo de la carne

y en el aire se anotan garabatos, graffitis

con la voz enfangada y sucia de ese grito

que calcina los labios, las cuerdas de la boca,

“porque yo no sabía hablar

porque yo era analfabeta

porque yo era un bulto

porque yo no valía un duro”.

Oh cuerpo de papel para la hoguera.

(de El ángel de la ira, Zamora, Lucerna, 1999)

SOLEDAD SÁNCHEZ MULAS

CIUDAD JUÁREZ

Si fuera posible desandar,

inhabitar la ciudad que se inunda

con las gotas de sangre.

Lavar el cielo

oscurecido por el golpe y el grito,

por la carne lasa

abandonada sobre las cenizas.

Mas los pies son náufragos;

la isla es niña y llora,

y pinta con mentiras las aceras.

Nuestra voz es una estrella fría

recortada en la mortal negrura.

Nuestra lengua,

un filo azul cargado de palabras

dormidas

oculto entre las ropas del cadáver.

Nuestros ojos son pozos

en los que las miradas de cristal asustado

arañan las paredes.

El cadáver

ya es viento que nos canta al oído,

labio de bruma que besa nuestra espalda

derramando silencio sobre las avenidas.

La calle muda es alambre de espino,

flor de cactus enredada en los párpados.

La ciudad,

como un gato inquietante,

arquea el lomo oscuro,

se eriza de secretos,

y nos observa

y tiembla

dispuesta para el salto.

ELENA DÍAZ SANTANA

Poemas de esperanza

Poemas

que acaricien con sus alas,

los violentados cuerpos

de quienes perdieron

la luz en la mirada,

que detengan

la mano en alto,

antes de que el odio

profane lo sagrado.

Poemas

que abran

las ventanas a los sueños

que conviertan

el miedo en esperanza

y un limpio amanecer

inunde el alma.

Deseo,

que tu cuerpo vuelva a ser

tierra prometida,

y la luz trace el camino

de un futuro,

¡sin miedo!

Mª CARMEN PRADA ALONSO

NO FUE EN VANO

El pan maldito, aún caliente,

se agitó en los harapos de tu bolsillo,

desparramándose por la seca tierra

con el sepulcral sonido metálico.

Sobre aquellas monedas,

empañadas por sudor y lágrimas,

goteó tu sangre.

Se estrelló la furia en tu virginal cuerpo,

y tus ojos estallaron de horror,

mientras tus pequeñas manos morenas

intentaban aferrarse al ilusorio sueño

de volver al hambre.

No hubo dios que amparara tu martirio,

ni madre que escudara tu pecho con su pecho,

ni hermano con espada

custodiando tu inocencia.

En el inmundo lecho

yació tu cuerpo, roto, sucio,

envuelto en blasfemo sacrilegio.

No fue en vano.

No fuiste una más.

Los dioses del aire arrullaron tu grito,

gestaron en él esporas de esperanza,

germinando tu estéril lamento

y lloviéndolo por todos los horizontes.

Aquellos tus ríos sagrados

espigaron tu sangre

desadormeciendo con ella los ojos del mundo.

Y tu sueño de volver al hambre,

abrió los sentidos de aquellos

que ilusorios sueños sueñan,

poetas que recogen esporas y arrullos,

que ponen pecho a tu dolor, cuna a tu martirio,

espada fraternal que hiende silencios,

y enarbolan por ti la esperanza

que abre verdes en tu lecho reseco,

trovando a la paz,

amasando el pan bendito que entibie tu mesa.

No fue en vano.

Hoy, por ti, hablan los poetas.

SOFÍA MONTERO GARCÍA

EL COLOR DEL SENTIMIENTO

Sabor a tristeza

rebosa la quietud

en el estanque del deseo.

Laberintos de perfil

mastican la piel

con un gesto almidonado.

Latente está la historia,

viajera en el pincel,

trágica luz

que hierve los silencios.

Cascada de palabras

rompen la violencia

en un río de sensaciones.

Vestidas de coherencia,

secan su ira junto al Sol

para dorar un nuevo pensamiento.

Cuando el silencio ahoga el sueño,

duerme la palabra,

como un pájaro sin alas

que vuela en su quietud,

junto a la sombra callada,

en el ayer.

JOSEFA SÁNCHEZ SOUSA

REFLEXIÓN

El -yo- predomina.

El -tú- se ignora.

Aunque nos griten, no oímos, no escuchamos. Vamos buscando la paz. Una paz egoísta, la nuestra. Y el que tiene necesidad, sólo tendrá paz cuando esté extenuado

y pierda la voz pidiendo justicia y la fuerza para extender la mano. Y yo, haciendo poemitas y hablando con mí-yo-.

Una miradita hacia dentro ¡no estaría mal!.

ARANTXA AGUDO ÁLVAREZ
SUEÑOS ROTOS

Nací del amor,

con la promesa de ser querida.

Con la esperanza de un futuro mejor.

Y tú, mi ciudad

que debiste ser mi salvación,

fuiste mi fin.

Las calles trajeron dolor.

Los coches aullaban miedo.

Las camionetas quieren carne.

Carne para alimentar

el odio de quien las conduce.

Sangre para gargantas sedientas

Vísceras para perros sarnosos.

Sexo para violadores impunes.

El sol calienta sus cabezas

y sus neuronas oxidadas no rigen,

y mi pobre vida corre peligro.

Y tus manos pasan

y no me ayudan.

Porqué tu cuerpo

les dice huye.

¡Huye!

¡Aquí huele a muerte!

Todo se nubla y la lluvia cae.

Lágrimas muertas del cielo.

Lluvia muerta sobre mí

para limpiar mi vida,

que nunca fue sucia.

Minutos, segundos,

y al fin seremos

el uno para el otro.

Puertas abiertas

Esperando el paso de quien vive.

Todos esperan algo

Yo, mi vida,

tú, mi muerte,

ellos, el dolor ajeno.

Minutos, segundos

y al final serás mía,

-me dijo la Tierra-

momentos antes

de albergarme en su lecho.

JOAO GUERREIRO

O que pode salvar o mundo
São os jovens braços ensanguentados
Esse suicídio Finlandês
Esse frio que invade do norte

O que pode salvar o mundo
É a pura morte
O cantar desmedido
A real outro que se anteveja

O que pode mudar o mundo
Silêncio que sequestra
Já não há passado
Mas sobeja

ISAURA DÍAZ FIGUEIREDO
TE BUSCO

Designios interfieren
sin querer, el rumbo
de tu vida.

Te busco
en las sombras,
en las huellas perdidas,
en la arena,
en el tiempo sin horas,
en el reloj sin agujas,
en el árido folio sin letras.

¿Dónde estás, Lupe, Aura, Rosita….?
ayer no regresasteis,
el sol se ha puesto y…
el desayuno enfría;
la casa grita ausencia, miedo
¡Y necesito otro día!
¡una carta
tan larga!, que las palabras se cuelen
por cada poro de la piel.

Solo me queda… cerrar los ojos,
contener la respiración,
recordar cada gesto.

Risas que apagaron la risa,
silencio, abriendo silencios.

MAMEN SOMAR

Sin palabra, obra ni omisión

Nunca sabré si lo que relegamos al olvido,

es un avance o simplemente una pérdida,

a la que va unida una hilera de lágrimas.

Si es que aprender requiere ese esfuerzo,

en detrimento de la ternura.

Si es que primero hay que maldecir,

para valorar después,

lo que nos une y nos desata.

Nunca entenderé si el silencio es en si,

una blasfemia,

cuando el mundo avanza en círculo

Y la palabra esperada, el hecho preciso,

ha de llegar en línea recta.

Si adjudicar a las uñas el zarpazo de la justicia,

pende de la casilla,

donde se instaure el lugar de donde procede,

la pieza de ajedrez.

Y es ese juego,

El que suprime la equidad por el otro,

en un solo movimiento.

No somos maquinaria,

aunque es indudable,

Que cuando uno cae debería de encontrar

El hombro del resto.

No tengo claro si cerrar los ojos ante las vidas que se pierden,

impedirá que se desgarre

el muro ínfimo que distancia

el párpado del pecho.

Nunca sabré considerar a ciencia cierta,

en qué lugar se mezcla y en qué momento

se transforma un hecho atroz,

en un objeto u objetivo perdido.

RAÚL VACAS

Odio, S.L.

Alguien ha expropiado el corazón del hombre. Alguien ha pronunciado en vano el nombre del amor, ha adorado a becerros y a tiranos, ha abanderado sin bandera la palabra muerte. Alguien ha abandonado su piel y sus escrúpulos para venderse al odio.

Alguien ha calculado en vidas su venganza. Alguien, ajeno a la razón, se ha lavado las manos con sangre y ha negado las voces que defienden la vida. Alguien ha propiciado el crimen y la rabia.

Pero el deseo de la Paz aún tiene luz y defensores. Por eso es necesario que gritéis todos los días como el que siente cerca el ruido del disparo.

No permitáis que el mundo se resuelva a nuestra espalda. No consintáis el uso de la vida en manos del verdugo. No admitáis el fracaso y la desesperanza. No os conforméis con detonar el grito. No toleréis que el pulso de los hombres se discuta con armas y resoluciones, que la muerte sea excusa o garantía para librar al hombre de otros hombres, que la fuerza se imponga a la cordura.

No alentéis a los hombres que olvidaron un día la palabra amor. No abráis la puerta al lobo de las pesadillas. No sostengáis el peso de la destrucción y el frío. No apuntaléis los sueños abatidos ni mostréis la verdad y las heridas sin dignidad y arrojo. No enmascaréis al ogro de los cuentos para hacerlos más tibios e inocentes. No silenciéis a aquellos que negocian el precio de la vida, a aquellos que ahuyentaron los sueños de los débiles, a todo el que declara la renta de sus balas. Nunca honréis a la muerte como a vosotros mismos. Nunca rindáis el grito y la saliva. Nunca juzguéis al hombre que saneó su juicio. No admitáis eufemismos ni chantajes. No calculéis la angustia y el abismo que separa al relámpago del trueno, al grito de las bombas, a la muerte del sueño y de la luz.

Tal vez un día el corazón del hombre –a punto de pudrirse– madure y se haga dulce como un beso. Tal vez la vida no cierre sus puertas este otoño por defunción o miedo. Tal vez los hombres y mujeres que soñaron dormidos una madrugada no pierdan nunca la esperanza. Tal vez no pierdan nunca las palabras. Tal vez no pierdan. Tal vez no. Tal vez.

JUAN CARLOS LÓPEZ

Las arrojadas al silencio

Me pregunto por qué lloran

Y miran al suelo,

Desnudas en la luz,

Las que andan por las calles

Buscando un mundo imposible.

Por qué se ha perdido la esperanza

Y se sienten el reverso del futuro

Después de haberlo soñado todo.

Quién sabe si son pura alegoría,

Una larga canción de despedida,

La carga de dolor de cada gesto

Que renuncia a cualquier ilusión.

Qué sé yo si están en tierra conocida,

Cuando los días van borrando la libertad

Y el alma que les hizo.

Desconozco por qué este tiempo

Ha arrojado tantos nombres al silencio,

Ni quién empuja a quién

En dirección a la vida,

Si ya no queda aliento en los ojos.

Y aunque pase de largo la poesía,

Perdida ya la hacienda del hombre,

Y un rito no alimente,

Sólo te diré una cosa:

Dónde tú, estaré yo.

Donde vosotras, nosotros.

Ese será nuestro paraíso,

El primer día, después de todo.

Los periódicos hablan de casi 800 palomas sin alas en Ciudad Juárez

ASUNCIÓN ESCRIBANO

CONCIENCIA

En el otro me niego, me afirmo, me repito,

sólo su sangre da fe de mi existencia.

Octavio Paz

La muerte de uno de nosotros

es la muerte de todos los hombres.

La herida de uno de nosotros

es la herida de la humanidad.

El miedo de uno de nosotros

es el miedo del universo.

El hambre, el frío, la angustia, el dolor,

la soledad cósmica nos invade en cada ser,

pequeño, frágil, leve, derramado más allá

de sus fronteras corporales, como una nube,

sin límites. Formando un solo cosmos, hueco,

alfombrado de luz, para todos y para cada uno,

sin límites. Con una sola conciencia dolorida.

Ya no puedo reír si no ríe a mi lado,

o en la distancia, mi hermano.

Hermanado no de genes, sino de soles,

de esperanzas y sueños compartidos.

Sin fronteras, sin ideologías que vallan

el contacto tierno de la piel y del amor.

Ya no puedo cantar, si no silba a mi lado,

o en el espejo, mi hermano.

Derramado de tardes fulgurantes y alegrías,

de sones sobre la tierra dichosa.

Ya no me basto a mí misma, les necesito

para ser, para verter sobre la vasija frágil

y lechosas de la vida, tiempos nuevos.

JOSÉ AMADOR MARTÍN SÁNCHEZ

COMO SI LA MUERTE FUERA ALGO NATURAL

Como si la muerte fuera algo natural

que se pasea al fondo de una calle

o por las míseras casas de un destierro

infinito,

nos hemos acostumbrado

a ella,

a un dolor cuajado de silencios,

a la sangre que se derrama

antela loca negación

de un mundo impasible que la observa.

Son las infinitas historias

de un torbellino

desbocado,

que se enreda en las horas

del día y de la noche

(del alba al alba).

Los hombres del siglo XXI

nos hacemos ajenos a la ignominia

miramos de lejos,

sentimos de lejos,

nos duele de lejos,

quizá porque el manantial del llanto

es un bosque de mil cruces rosas

en la extensa planicie,

desbordada y lejana,

de una ciudad abandonada

a la muerte.

Cada día,

al clarear la mañana,

nos llega, como puñal que hiere,

la sangre

que se derrama

porel placer,

yla muerte

de almas inocentes

que sucumben al miedo.

¿Por qué somos silencio

cuando decimos muerte?

¿Por qué no nos duele el dolor de la tarde,

ni el llanto de las niñas,

ni el volar de las aves

con la alas rotas?

¿Estamos hechos, acaso,

insensibles al llanto

cuando la luz desciende

a las oscuras cloacas

de la podredumbre humana?

El corazón de la ciudad

es cementerio y fosa

donde van los sueños,

cargados de miserias,

cargados de lápidas sin nombre

bañadas en olvido

y en silencios.

ANA S. DÍAZ DE COLLANTES

Resalta ante mí,

el blanco fluorescente de la pared

y aún la hondonada canela

de la ventana echada.

Por debajo, tres cuerdas la cruzan

nocturnas al tacto y a la vista.

Siento suave,

la curvatura oscura de mis pestañas y

los dedos largos, largos y extensos,

pálidos y largos,

encadenando el ámbar de la uña al infinito.

Siento redonda y lisa la rodilla,

plagio de estrellas

en desorden,

juego de la luna con el alba.

Y siento el alma,

suena al golpear su nudo indócil,

coral desvanecido en hojas secas.

PILAR ANTÓN

Ni una más (a Susana Chávez)

Siempre hay una calle

estrecha, oscura, húmeda.

Una calle con aceras y semáforos.

Una calle rota por un descampado,

o un andén.

A veces, una madre joven

espera a una hija joven,

casi niña aún.

Siempre hay un cementerio con flores

lleno de cuerpos desconcertados,

vencidos, demasiado blancos.

A veces, una mujer jugando con las palabras

intenta alumbrar,

el valor suficiente

para cruzar una calle

estrecha, oscura, húmeda.

ÁNGELES MORALES

DIARIO DE UNA REFUGIADA

Te busco, aturdida,

En los ojos de los que te han conocido.

Busco tus rasgos en los gestos, asustados,

De los que llegan.

Unas manos parecidas a las tuyas,

El gesto de encender el cigarro…

-Ya he dejado de llorar,

Ya he dejado de quejarme-

Me llevan de aquí para allá,

Con órdenes dadas en lenguas que no entiendo.

-Todo está sucio,

La humanidad entera hiede…-

Pero quizá ni tú ni yo

Éramos humanos para ellos,

Por eso no sintieron nada,

Ni siquiera odio, al dispararte,

Por eso su mirada estaba opaca ante mi llanto,

Por eso su oídos eran sordos a mis suplicas.

-Todas las guerras del mundo

Habían abierto un abismo

Entre ellos y nosotros-

Ya no lloro, ya no grito…

Solo pienso, obsesivamente, en tu ropa,

En aquella ropa tuya recién lavada

Que acababa de tender al sol.

Aquella ropa limpia que se habrá

Manchado tantas veces con la lluvia

Y que seguirá allí, jugando con el viento.

Y me tratan como si estuviera loca

Cuando les digo que tengo que volver

A mi casa,

A recogerla… plancharla…

Y guardarla

En los cajones de nuestra cómoda,

Entre manzanas.

LUIS RAMOS

(Del libro “Entre cunetas”)

MIRAR la tierra, contemplar

su misterio de la misma manera

que se observan los secretos del fuego.

Sentir las brasas

de los huesos sin nombre,

la llama incandescente del cráneo

crepitando en su alzado de inocencia.

Notar de pronto

el frío y el espanto anónimo

en el hogar candente del cadáver.

Palpar el cuarzo de los tuétanos

ya desaparecidos,

calibrar el silencio igual

que se tienta en el aire el hervor

cuajado de la leña.

A las ascuas de las heridas

aún no acude

la materia roñosa

de la memoria silenciada,

ni su ceniza sorprendida sopla

la calderilla ronca

de tanto mutismo cómplice.

A la luz de la greda y a las piedras

abrasadas por la vergüenza

no se acerca,

el ácido trémulo de la osamenta,

ni a su espiga reseca el estremecimiento

apagado por piedad, es posible,

tras el tiro de gracia.

Mirar la tierra,

la tumba aterruñada de agonía;

observar en su espacio

la muerte destapada tras el miedo.

Buscar en los despojos

de la historia los pétalos de la luz,

la semilla del silencio sublevado.

Las flores nuevas,

arcilla de la vida, saben

del alivio del frío y del cobijo

del hielo fértil nacido en la piel

de los asesinados.

La tierra guarda, para siempre,

el calor y los sueños

que le fueron ungidos por la vida.

Mirar su abismo con desprendimiento,

y guarecer sin tiempo

su lluvia cuando escampe.

TOMÁS ACOSTA PÍRIZ

A Ciudad Juárez

Se enciende la ciudad de mariposas blancas,

de espejos rotos.

Ciudad sin hogar, sin calles, sin plazas.

ciudad donde no hay sombras porque todo brilla,

los minutos, las horas y los días.

Ciudad donde no existe la noche.

Ciudad manchada de borrones rojos,

sueños arrojados desde el lecho de los sueños.

Mariposas blancas, mariposas rojas,

lindas mariposas de colores vivos.

No se apaga la ciudad del fin,

sus rayos llegan hasta aldeas lejanas,

hasta la casa de algún valle hermoso,

hasta los caminos de piedra y de polvo,

hasta los confines de platos vacíos,

el hambre ciega de los desamparos.

Hasta el ojo joven,

hasta los oídos que escucharon el cuento de Hansel y Gretel.

El bosque de la ciudad tiene sus cuervos.

Graznan sobre la mujer,

vuelan sobre lápidas sin nombre bajo el polvo de un desierto.

El viento arrastra gritos de dolor y horror.

Ya nunca te desnudarás muchacha de ojos vivos,

de ojos tristes,

de ojos llorosos y sonrisa rota.

No ofrecerás tu cuerpo al amor de la vida.

Muchacha,

mujer que yaces en la esquina de un periódico,

en la historia final,

en el lugar siniestro de los sueños rotos,

ciudad de mariposas que vuelan por las agencias.

Pueblo donde la firma es una metralleta,

cinco hombres sacralizados por seguidores de la nada.

Ciudad de un film desalmado y realista.

Ciudad de cárcel vacía a donde huyen los honrados.

Niño Fidencio,saca tus pistolas.

No los mates.

Hiérelos.

Rompe sus espejos.

Que confundan el agua en sus reflejos y se ahoguen en ellos.

Que se apague esa luz y se encienda la puerta de la libertad.

FERNANDO ROBUSTILLO

Relato publicado en el libro “El Diluvio Virtual”, de Fernando Robustillo Rodela (“Fernando Bienvenida”), Editormes, Salamanca, 2012.

MARTHA RIVERA

Martha Rivera no es una profesora, es el mismísimo ángel de la guarda. Qué maravilla. “¡No tengáis miedo!”, les decía a la prole de la guardería con la mesura que caracteriza a las mujeres de esas tierras. “¡Mi amor, colocad la cabecita sobre el piso!”. Las balas silbaban desde el exterior y retumbaban dentro de la guardería como si el ruido se originara allí adentro. Estamos en Méjico, Ciudad Juárez, dos bandas rivales se enzarzan a tiros y el duelo se salda con cuatro muertos. Los niños siguen tumbaditos en el suelo y la voz de la profesora, tan dulce, “¡mi vida, corazón!”, lo acalla todo, es como una tierna milonga, curiosa paradoja, más audible que el estruendo de las pistolas. Así es como quieren los niños que se les hable. Las voces de las balas son de barítono y las criaturas no las entienden. Más disparos y más inspiración para una profesora, o mejor dicho, para una madre, que es lo que era Martha en aquellos instantes. “¿Cantamos una canción? Vamos a cantarla!”, les decía. “¡¡¡Si las gotas de lluvia fueran de chocolate…!!! Todos los niños seguían a su profesora. ¡Qué maravilla! No es un tópico decir que esto nos reconcilia con el ser humano cuando le ves tanta grandeza. Si he dicho que no era una profesora, sino una madre, ha sido porque aquello lo vivía yo de pequeñito en cada tormenta, cuando mi madre nos acurrucaba en aquella España rural de los cincuenta y por nosotros hacía silenciar hasta a los truenos. Ahora veo que no ha cambiado nada, o sí, un matiz para algunos importante y para otros in importancia, ya que entonces no se cantaba, se rezaba. Las madres no han cambiado, sólo han cambiado los tiempos. ¡Gracias, mamá Dolores! ¡Chapeau, Martha”.

ALBERTO BLANCO RUBIO

LA LUCHA DE LA ESPERANZA

Volví a leer aquella carta, incapaz de asimilar el contenido de unas palabras teñidas de sangre, dolor y muerte. Noté como la rabia se fue apoderando de todo mi cuerpo, mientras varias lágrimas empezaban a resbalar por mis mejillas y cientos de interrogantes se formaban en mi mente sin hallar una respuesta que calmase mi ansiedad.

¿Cómo era posible que un asesinato de una persona pudiese ser archivado sin ningún tipo de castigo penal para los responsables de dicho acto?, ¿acaso el ser humano había dejado de creer en el valor de la justicia?

“Querido amigo Pedro.

Siempre es un inmenso placer poder escribirte y saber de ti, pero esta vez me siento abrumada, triste y muy cansada y mis palabras son el reflejo de una preocupación que me lleva persiguiendo un par de días. Todo empezó el pasado miércoles cuando escribí un artículo en el Periódico “La voz de Méjico, criticando la actitud pasiva y en cierta manera, indolente, de las autoridades mejicanas ante el creciente número de violaciones y asesinatos de mujeres en Ciudad Juárez. Desde ese momento, he recibido varias amenazas y ya llevo varias noches sin poder dormir a cuenta de algunas llamadas a altas horas de la madrugada que nunca tienen respuesta.

Sinceramente, cada día temo más por mi vida. Quizás esta sea la última vez que te escriba, amigo mío, por eso quiero que sepas que siempre te llevaré en mi corazón. Tu amiga de Ciudad Juárez que tanto te aprecia, Salma Salvador”

Así terminaba la carta, sin fecha ni firma y encubierta bajo unas comillas que eran el disfraz de una muerte que había venido anunciada en la sección de sucesos edición vespertina del Periódico “La razón de la palabra”.

“Muere la periodista mejicana Salma Salvador”. La popular cronista de Ciudad Juárez ha sido hallada muerta en su domicilio en la mañana de este miércoles fechado en 12 de Enero de 2013. Aún se desconocen las causas del fallecimiento, aunque todo parece indicar que ha podido ser por un ataque cardiaco.

Doblé el papel de la carta y lo dejé sobre la mesa de mi escritorio, mientras me servía otro vaso de whisky, con el único objetivo de no ahogarme en la soledad que en aquel momento me invadía. ¿De verdad Salma había fallecido de muerte natural o era una estratagema más de la prensa mejicana para ocultar la realidad de la vida de las mujeres en Ciudad Juárez?

Cerré los ojos y retrocedí veinte años en el tiempo, al momento en que conocí a Salma en la Universidad Pontificia de Salamanca, donde ambos estudiábamos periodismo. Desde el primer momento en que la vi, supe que Salma era especial. Su lucha no se basaba sólo en terminar la carrera de periodismo y dejarse llevar por las mezquindades de las ideologías políticas y el amaño de los artículos según el bando político dominante. Su lucha iba más allá, y es que ella como mujer y oriunda de Ciudad Juárez quería cambiar la realidad de su tierra a través del poder de la palabra. Su sueño no era otro que ver a las mujeres de Ciudad Juárez crecer en libertad.

En aquel momento teníamos veinte años y, quizás, aún éramos demasiado inocentes para creer en la bondad de la gente. Pero yo siempre había creído en Salma y en su lucha y, en ese mismo momento, y horas después de su muerte estaba convencido de que su esfuerzo no sería en balde.

Volví a abrir los ojos y cogí un papel y un bolígrafo. Había llegado el momento de continuar con la obra de Salma Salvador. Asi

que ahora más que nunca, es hora de tomar la palabra y de gritar a favor de las mujeres de Ciudad Juárez.